Natasha, ernesto y yo (reprise)

ernesto siempre está tratando de demostrar que existe la telekinesis. Se sienta durante horas frente a mi colección de bastones con el seño fruncido y la mirada fija. Hasta ahora sólo ha logrado que los bastones se muevan unos pocos metros. Natasha lo anima a que siga intentando y el asiente afligido, y con concentración renovada, se da a la labor. Cuando Natasha me preguntó si creía que algún día lo iba a lograr, yo le respondí que para mi aunque los bastones sólo se movieran unos pocos metros, ya era telekinesis.

Una vez Natasha se confundió. En vez de tomar su medicación se comió tres kilos de drogas. Quedó totalmente endrogada.

Natasha pide perdón por cosas que no hizo. Viene y dice: “Cuando maté a Franz Ferdinand no sabia que iba a haber una guerra, lo siento tanto”. ernesto y yo, preocupados, vamos a la enciclopedia a ver si es cierto y descubrimos que no. Entonces la interrogamos: “¿Porque nos mientes, querida hermana?”. Y ella contesta: “Para no aburrirme”.

ernesto es hábil golpeándose la cabeza con la palma de la mano en movimientos parejos y suaves. También sabe frotarse la panza con movimientos rápidos y circulares. Pero cuando trata de hacer ambas acciones simultáneamente, ahí es donde fracasa.

Una vez Natasha caminaba por la calle y se unió a un grupo de jovencitas colegiales que iban a una olimpiada de matemáticas con una vianda bajo el brazo. Natasha resolvió los problemas matemáticos con diligencia y atino. Cuando se iba, además, se afanó las viandas y las trajo a casa. Yo compré un fernet y una coca de dos litros y nos hicimos una panzada.

Cuando éramos chicos, ernesto y yo vivíamos al borde de la muerte en un hospital de Almagro. Todavía tenemos pesadillas idénticas en las que nuestras sombras se vuelan con el viento más suave.

Cuando vamos a las carreras, siempre le apostamos al caballo que tenga el jockey más religioso. De esa manera, si no gana, sabemos que esa religión no sirve. Si gana, salimos a festejar con la plata de la apuesta y le compramos alfalfa al caballo. Del caballo siempre se acuerda Natasha que es la más sensible.

Yo una vez conté un chiste mientras Natasha y ernesto tomaban y les salió la Fanta ®
por la nariz. Juraron venganza. Ayer, mientras me bañaba, ernesto y Natasha tiraron una radio prendida adentro de la bañadera. Cuando, en el hospital, los acusé de intento de homicidio, ellos sacaron a colación el incidente de la Fanta y yo callé avergonzado.

Natasha, la autoproclamada campeona de la pulseada, pierde todas las pulseadas. Esto, sin embargo, no parece alterar la alta estima en la que se tiene en lo concerniente a esta disciplina. Yo una vez la dejé ganar más por curiosidad que por pena y desde entonces no la puedo mirar a los ojos.

Freaky 

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Masters of war

Come you masters of war
You that build all the guns
You that build the death planes
You that build all the bombs
You that hide behind walls
You that hide behind desks
I just want you to knowI can see through your masks.

You that never done nothin'
But build to destroy
You play with my world
Like it's your little toy
You put a gun in my hand
And you hide from my eyes
And you turn and run farther when the fast bullets fly.

Like Judas of old
You lie and deceive
A world war can be won
You want me to believe
But I see through your eyes
And I see through your brain
Like I see through the water that runs down my drain.

You fasten all the triggers
For the others to fire
Then you set back and watch
When the death count gets higher
You hide in your mansion'
As young people's blood
Flows out of their bodies and is buried in the mud.

You've thrown the worst fear
That can ever be hurled
Fear to bring children
Into the world
For threatening my baby
Unborn and unnamed
You ain't worth the blood that runs in your veins.

How much do I know
To talk out of turn?
You might say that I'm young
You might say I'm unlearned
But there's one thing I know
Though I'm younger than you
That even Jesus would never forgive what you do.

Let me ask you one question
Is your money that good
Will it buy you forgiveness
Do you think that it could
I think you will find
When your death takes its toll
All the money you made will never buy back your soul.

And I hope that you die
And your death'll come soon
I will follow your casket
In the pale afternoon
And I'll watch while you're lowered
Down to your deathbed
And I'll stand over your grave 'til I'm sure that you're dead.

Bob Dylan

Pablo Moser, Natasha, Mama-Karina y yo

Natasha es exquisita, camina o flota, le es indistinto. Cuando se aleja todos miramos su gracia. Incluso cuando se golpea contra algún semáforo y cae despatarrada y sanguinolenta al cordón de la vereda, lo hace con una torpeza calculada y hermosa. Todos quedamos atónitos y sólo Pablo Moser tiene la rapidez y frescura mental como para acercarse tranquilo y preguntarle si no quiere un tecito de limón.

Cuando yo termino de leer un libro, hay reunión en la cocina. Sirvo abundantes vasos de agua y les cuento a los absortos Pablo Moser y Natasha y a la indiferente Mama-Karina, los giros de la trama o alguna audacia literaria del autor. Si el libro es de misterio, nos sentamos debajo de la mesa y usamos el mantel para taparnos de la luz.

A las siete y media, Pablo Moser saca el mandolín y lo afina en mi bemol. Mama-karina saca las partituras que escondemos debajo de un tablón suelto del pasillo, y empieza el repertorio. Es más bien música medieval, pero a veces sale algo de Jimmy Hendrix o de Elvis the Pelvis.

Natasha y Pablo Moser se entienden muy bien. Siempre cocinan ellos mientras Mama-Karina y yo leemos la correspondencia. Una vez llegó una carta del papa justo cuando Palo Moser y Natasha pelaban papas. Se habló un rato de sincronicidad y causalidad. Después comimos papas.

Yo a veces me siento sobre el respaldo del sillon que está contra la ventana y limo los barrotes con una lima de uñas. Mama-Karina dice que es inútil, que no hay escapatoria. Tiene razón, por supuesto, pero yo sigo igual porque Natasha cree en mi y no quiero decepcionarla.

Picardia criolla

Simón y yo, Cuando éramos apenas unos crios, a veces nos comíamos un yogurt y después le volvíamos a poner la tapita de metal y a la heladera. Suscitábamos jocosas confusiones. Después crecimos y acá nos ven, igual de pelotudos.

Natasha, Bruce y yo

Natasha buscaba los fósforos que al estar esparcidos tenían la manía de desaparecer. Bruce le hablo del amor y otras beldades pero Natasha nada quería saber y rompió en danza clásica. Si yo me mantuve al margen, fue por pudor, no por negligencia.

Bruce no usa vocales, las llama impedimentos. Mpdmnts, les dice él.

Bruce trajo canarios de la feria comunitaria. Natasha los confundió con muestras de orina y los mandó a analizar. Los resultados dieron que la Tia Noris estaba embarazada. Alegría general.

Natasha corría con tijeras. Por descuido descosió los telones de la realidad aparente y todos terminamos despojados de nuestros cuerpos, en un éxtasis oceánico. Por desgracia Alguien corrigió el error.

De repente, sentimos que se perdían los limites que nos hacían coherentes. Natasha dijo que era como si su cuerpo fueran olas de arena movediza, que bajaban y bajaban perdiendo altura. Bruce la pellizco muy fuerte y le dijo que a el le pasaba lo mismo.

Yo perdí la calma y empecé a tirarle macetas a los transeúntes. Natasha se peinaba a la antigua y maldecía a Jack Niclaus. Bruce estaba perdido dentro de una botella de ron. Mejoraron las cosas, y Bruce y yo nos retamos mutuamente a una carrera de dos mil millas. Yo llevaba ventaja porque tenia un jet y el iba a pie. Pero Bruce es muy rápido y si no me apuraba al final, me ganaba. Natasha miraba todo con vinoculares, pero como los tenia al revés se perdió lo mejor.

Chino y chris 

Flopisaurio 

El chino y nico conspiran a favor de la belleza pictorica. 

Dolar 

A jesus, digo. 

Una para los charcos y una para el tenis.

Hoy vi un hombre durmiendo en la calle, tenia la barba larga y con rastas. Le cubría la cara una especie de hollín. Los pantalones eran un trapo con manchas de aceite. Respiraba con evidente dificultad: la única evidencia de que estaba vivo. Tenia una zapatilla de tenis y una bota de goma, de la zapatilla se escapaba un dedo negro de mugre. Estaba abrazado a una botella adentro de una bolsa blanca de plástico que se movía con su respiración. Estaba apoyado contra un cartel de Coca-cola. Caminé un par de cuadras pensando como seria su vida, que orden de eventos llevaron a que ese hombre estuviera en esa situación. En la tercera cuadra paré en un quisco y compré una coca. Para el tercer trago ya me sentía mejor.

Un error entendible

Ayer o anteayer, en los EEUU el tipo conocido como “garganta profunda”, que había informado a la prensa sobre las actividades ilegales de Nixon, dio a conocer su verdadera identidad.
Yo que siempre quiero estar en la cresta de la ola, bien informado, y vestido a la moda, me fui al videoclub en busca de algún documental sobre el tema. Me alquilé “garganta profunda” que pensé que era un documental en 74 tomos. Cuando iba por la 46 empecé a sospechar que no iba a encontrar las intrigas y el espionaje que buscaba. Eso si, quedé flaquiiito, flaquito.

Estas letras son de distinto color que las otras porque si las clikeas te llevan a otro lado. Suerte!

Te Quielo contar un chiste

P: ¿Qué se le regala a un hombre que lo tiene todo?
R: Una corbata