Hay otras verdades, pero esta alcanza.

Entre libros nos miramos y nadie buscó que fuera la mirada más allá de las letras. Éramos atemporales en nuestra extraña y paralela forma de darle nuestros ojos a las cosas. Pero no dejábamos de ser diferentes a todo lo que nuestras manos sostenían. Temblorosas manos. De entre las esquinas del silencio de la biblioteca, una voz pudo más que las tintas y el papel. No era, no, una voz humana: El hombre es menos que los hombres. Pero la voz estaba, y nos era inconcebible ignorarla. No por su fuerza, que era poca, sino porque había nacido en nuestros poros y moriría con nosotros.